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Sutil
maestra de artistas
sólo ante ti presumo.
El resto es materia paralela
más útil por escoria que por brasa.
No
puedo anclar los ojos
sin que llegue la fiebre.
Ella gestó una gota de silencio.
El crisantemo de su vientre dijo basta.
Se derrumbó el triciclo.
Ceras, morralla, pasión inútil.
Su
adiós pintó mohines.
cuando bajó la vista
hacia las navajas abiertas de los templos.
Ya lo sé, es mi canto
que apuesta a rojo, amor y falta,
sobre el tapete carente de casillas.
Cada
mujer es diferente de si misma.
Es más, es infinitas,
es varias condensadas.
Por
eso recurrimos en vano a los augures
o rompemos las treguas consensuadas,
generando las canciones sin ritmo
y por tanto
como un gato me arrastro
entre tu flor y el resto.
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